سالن زیبایی ارکیده سعادت آباد

سالن زیبایی ارکیده سعادت آباد او سرفه می‌کند و شیشه‌های پنجره می‌لرزند. در خیابان، سایه و سکوت. در دوردست، اشکالی در حال حرکت، افرادی که ظاهر می‌شوند یا وارد می‌شوند، و صداهایی که نور از خود می‌پیچد، دیده می‌شود. تقریباً بلافاصله، در گوشه خیابان، آقای ژوزف بونئاس را دیدم که مانند سمبه‌ای خشک و بی‌حرکت در حال ناپدید شدن انواع سالن زیبایی رنگ مو و مراقبت از مو بود. دستمال سفید ضخیمی را شناختم که جوش‌های گردنش را جمع می‌سالن آرایشگاه در تهران کرد.

سالن زیبایی : همین که از کنار در آرایشگاه رد شدم، در باز سالن زیبایی در تهران شد، درست مثل کمی پیش، و صدای دلنشینش گفت: “در کار، همین بهترین سالن زیبایی در تهران است.” مردی که در حال رفتن است پاسخ می‌دهد: “قطعاً.” در تنور خیابان فقط می‌توان کوچکی او را دید – با این حال، او باید شخصیت قابل توجهی باشد. آقای پوکار همیشه خود را وقف کار و تجارت می‌کند و به نقشه‌های بزرگ فکر می‌کند. کمی دورتر، در اعماق یک حفره، که توسط یک پنجره آهنی محصور شده است، حضور اودوی پیر، پرنده‌ی شوم، پیرمرد عجیبی که سرفه می‌کند، چشم بد دارد و مدام ناله می‌کند را حدس می‌زنم.

سالن زیبایی ارکیده سعادت آباد

حتی در داخل خانه هم باید شنل غمگین و کلاه آفتابگیرش را بپوشد. مردم او را جاسوس می‌نامند، و البته بی‌دلیل هم نیست. کیوسک اینجاست. کاملاً تنها، با نوک تیزش در تاریکی منتظر است. آنتونیا نیامده، چون اگر بود منتظر من می‌ماند. اول بی‌صبرم، و بعد خیالم راحت سالن زیبایی در تهران شد. چه خلاص شدن خوبی. شکی نیست که آنتونیا وقتی حضور دارد هنوز وسوسه‌انگیز است. تب قرمزی در چشمانش موج می‌زند و لاغری‌اش شما را به آتش می‌کشد. اما من به سختی با ایتالیایی‌ها هماهنگ هستم.

او به طور خاص درگیر امور خصوصی خود است که من به آنها اهمیتی نمی‌دهم. ویکتورین بزرگ، همیشه آماده، به اندازه صدتا از او می‌ارزد؛ یا مادام لاکای، آن شرور متفکر؛ هرچند من هم به همان اندازه از او سیر شده‌ام. راستش را بخواهید، من بی‌فکرانه در انبوهی از ماجراجویی‌های عاشقانه غرق می‌شوم که به زودی آنها را مبتذل می‌بینم. اما هرگز نمی‌توانم در برابر جادوی اولین وسوسه مقاومت کنم. منتظر نمی‌مانم. می‌روم. از کوره‌ی بریزبیلِ پست عبور می‌کنم. آخرین خانه در آن رشته تپه‌های پست که خیابان است، آنجاست.

از دل تاریکی مطلق، پنجره‌ی آهنگری با شعله‌های نارنجیِ درخشانِ پشتِ نقش و نگارهای سیاهش، شعله‌ور است. در میانه‌ی آن صفحه‌ی مربع‌شکلِ نور، طرحِ شفافِ نیمرخِ آهنگر را می‌بینم، گاهی سیاه و تیز، گاهی به آرامی عظیم. او، همچون شبحی از میانِ تابشِ نور، و در جنونی سهمگین، تقلا می‌کند و تقلا می‌کند و به طرز وحشتناکی روی سندان دست و پا می‌زند. تلوتلو می‌خورد و به نظر می‌رسد که مانند مسافری در یک کشتیِ جهنمی، به راست و چپ می‌دود. هر چه مست‌تر باشد، خشمگین‌تر بر آهن و آتشش فرود می‌آید.

به خانه برمی‌گردم. درست زمانی که می‌خواهم وارد شوم، صدایی ترسو مرا صدا می‌زند – «سیمون!» آنتونیا است. خیلی بد به حالش. با عجله وارد می‌شوم و به دنبالش آن لحن ضعیف التماس‌آمیز را می‌شنوم. به اتاقم می‌روم. اتاقم خالی و همیشه سرد است؛ همیشه باید چند دقیقه‌ای بلرزم تا دوباره آن را تکان دهم و به زندگی برگردم. همین که کرکره‌ها را می‌بندم، دوباره خیابان را می‌بینم؛ سیاهی عظیم و مورب سقف‌ها و انبوه دودکش‌هایشان که در برابر سیاهی خفیف فضا کاملاً مشخص هستند.

چند پنجره‌ی شیری رنگ که هنوز بیدارند؛ و در انتهای پس‌زمینه‌ای ناهموار و غم‌انگیز، شبح خون‌آلود و تلوتلوخوران آهنگر دیوانه. کمی دورتر، می‌توانم صلیب روی مناره را در حفره ببینم؛ و دوباره، قلعه، تاجی باشکوه از سنگ‌تراشی، بسیار بلند و درخشان بر فراز تپه. چشم در میان ویرانه‌های سیاهی که انبوهی از مردان و زنان را در خود پنهان کرده‌اند، گم می‌شود – همه اینان ناشناخته و بسیار شبیه من. فصل دوم خودمان یکشنبه است. پرتو زنده‌ای از بهار از پنجره‌ی باز اتاقم به درون اتاقم تابیده است.

گل‌های پژمرده‌ی کاغذ دیواری را دگرگون کرده و پارچه‌ی قرمز بوقلمونی که میز آرایشم را پوشانده، نو کرده است. با دقت لباس می‌پوشم، و وقتم را تلف می‌کنم تا خودم را در آینه، از نزدیک و دورتر، در عطر تازه صابون، تماشا کنم. سعی می‌کنم بفهمم چشمانم کوچک است یا بزرگ. شکی نیست که معمولی هستند، اما واقعاً به نظرم می‌رسد که درخشندگی ملایمی دارند. بعد به بیرون نگاه می‌کنم. انگار شهر، زیر پتوهای مه‌آلودش در گودی دره، دیرتر از ساکنانش از خواب بیدار شده است.

از اینجا می‌توانم این‌ها را ببینم که در خیابان‌ها پخش شده‌اند، چون یکشنبه است. آدم نمی‌تواند همه‌شان را یکجا تشخیص دهد، لباس‌های غیرمعمولشان آنقدر تغییر کرده که انگار عوض شده‌اند؛ زنانی که با رنگ‌های مختلف آراسته شده‌اند و از روزهای هفته باشکوه‌ترند؛ بعضی پیرمردها که برای این مناسبت کمی قامتشان را راست کرده‌اند.

سالن زیبایی ارکیده سعادت آباد و بعضی آدم‌های خیلی معمولی که فقط پاکیزگی‌شان به طور مبهمی آنها را پنهان می‌کند. آفتاب ضعیف، سقف‌های قرمز و آبی و پیاده‌روها را پوشانده است و سنگ‌های کوچک مانند سنگریزه‌هایی به هم فشرده شده‌اند، جایی که کفش‌های واکس زده برق می‌زنند و جیرجیر می‌کنند.

ارکیده سعادت آباد

در آن خانه قدیمی گوشه خیابان، خانه‌ای مانند فانوس گردی از سایه، اودوی قدیمی و غم‌انگیز پوشیده شده است. این خانه لکه‌ای خنده‌دار ایجاد می‌کند، گویی روی یک حکاکی قدیمی نقش بسته است. او می‌گوید: «اممم، نباید کفر گفت. آه، اگر خدای خوبی وجود نداشت، حرف‌های زیادی برای گفتن وجود داشت؛ اما تا زمانی که خدای خوبی وجود دارد، هر اتفاقی که می‌افتد دوست‌داشتنی است، همانطور که جناب عالی گفت. ما مطمئناً اوضاع را بهتر خواهیم کرد. فقر و فجایع عمومی و جنگ، ما همه اینها را تغییر خواهیم داد، ما این چیزها را درست خواهیم کرد، اممم! اما مهم‌تر از همه، ما را به حال خود بگذارید و خودتان را درگیر آن نکنید – شما همه چیز را خراب می‌کنید.

فرزندان من. ما همه این کارها را خواهیم سالن آرایشگاه در تهران کرد، اما نه فوراً.» ما با هم می‌گوییم: «کاملاً، کاملاً همینطور است». پیرمرد ادامه می‌دهد: «آیا می‌توانیم همه چیز را یکجا خوشحال کنیم؟ بدبختی را به شادی و فقر را به ثروت تبدیل کنیم؟ بفرمایید، این امکان‌پذیر نیست، و من به شما می‌گویم چرا؛ اگر به همین راحتی انواع سالن زیبایی رنگ مو و مراقبت از مو بود، تا به حال انجام شده بود، اینطور نیست؟» ناقوس‌ها شروع به نواختن می‌کنند. چهار ضربه ساعت همین الان از مناره‌ای که مه غلیظ آن را لمس می‌کند.

سالن زیبایی ارکیده سعادت آباد هرچند که شب آخرین چیزی بهترین سالن زیبایی در تهران است که از آن استفاده می‌کند؛ و درست در آن لحظه می‌توان گفت که کلیسا حتی در حالی که آواز می‌خواند، شروع به صحبت می‌کند. افراد مهم سوار اسب‌ها یا کالسکه‌هایشان می‌شوند و می‌روند – دسته‌ای سواره که لباس‌های فرمشان برق می‌زند و برق طلا. می‌توانیم صفوف قدرتمندان آن زمان را ببینیم که بر فراز تپه‌ای که پر از کشته‌شدگان ماست، ترسیم شده‌اند.